Dell’arte
ammiro
come non mi necessiti.
Sconvolta e passiva
assisto al miracolo,
senza poter afferrare
il patto sancito tra uomo e materia.
E se leggo i pettegolezzi
almanaccati nei secoli
da esagitati censori
dell’estetica fine a sé stessa,
mi rassegno,
mi frustro,
mi adagio.
Dell’arte
ammiro
l’insolenza,
l’inconsistenza,
l’inesorabile
ricchezza.