Sui miei occhiali,
sui miei occhi,
rosa,
tre aloni di dita,
le tue,
per irrispettoso gioco
tuo,
di illusionista.
La mia miopia fa slalon
tra le macchie opache,
sfuoca e cerca,
a fatica ti definisce
limiti,
bordi,
silhouette.
Così stingi annacquato
dalla trielina lacrimosa
che mi vela prima
poi delucida la vista:
resti buono solo a ricalchi.